«Il y a longtemps que la plaque tumulaire de la tombe de ma petite sœur Rachel a disparu. Elle dépérissait pour avoir mangé du charbon. Enfin, pâle et maigre, elle rendit son dernier soupir. Ses yeux se remplissaient de bleu céleste, d'argent sombre. Ses prunelles se figeaient. Vers le nez, les mouches se précipitaient. Personne ne les chassait.

Je me levais de ma chaise, les chassais et me rasseyais. Je me relevais et me rasseyais.

A peine si les yeux se mouillaient à la vue du cierge flamboyant à son chevet. Un vieillard se tenait à ses côtés, la veillant toute la nuit. 

Et sentir que dans quelques heures ce petit corps sera mis dans la terre et que les pieds des hommes trépigneront dessus.»

Ma vie. Marc Chagall. Stock (2003)