«À présent, affalé, torturé par cette épouvantable gueule de bois, il regardait le temps filer. Il commença à se remémorer d'autres journées, d'autres soirées. Il les passa en revue, comme un film qu'on rembobine -grotesque, dénué de sens, à l'image de sa vie. Toutes ces scènes fourmillaient de détails, mais elles lui parurent minables et insignifiantes. Il revit de la sorte tout son passé, et il n'y découvrit rien dont il pût être fier, qui lui procurât de la joie, qui éveillât de bons sentiments. Non, il n'y avait dans cette récapitulation rien de consistant, rien à quoi il valût la peine de s'accrocher. Uniquement des velléités, des rêves inaccomplis, de désirs inassouvis. "Je ne suis arrivé à rien", se dit-il et il eut envie de pleurer, mais il faut croire qu'il avait oublié comment on fait, vu que cela ne lui était pas arrivé depuis l'enfance. Il avala sa salive amère, essaya de contraindre sa gorge et ses poumons à émettre un sanglot de bambin. Cela ne donna rien.»
Dieu, le temps et les anges. Olga Tokarczuk. Robert Laffont (2019)
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