«Lorsque je serai mort, toi qui as des yeux bleus couleur de ces petits coléoptères bleu de feu  des eaux, petite jeune fille que j’ai bien aimée et qui as l’air d’un iris dans les fleurs animées, 

tu viendras me prendre doucement par la main. Tu me mèneras sur ce petit chemin. Tu ne seras pas nue, mais, ô ma rose, ton col chaste fleurira dans ton corsage mauve. Nous ne nous baiserons même pas au front. Mais, la main dans la main, le long des fraîches ronces où la grise araignée file des arcs-en-ciel, nous ferons un silence aussi doux que du miel ; et, par moment, quand tu me sentiras plus triste, tu presseras plus fort sur ma main ta main fine -et, tous les deux, émus comme des lilas sous l’orage, nous ne comprendrons pas... nous ne comprendrons pas...» 

De l'angélus de l'aube à l'angélus du soir. Francis Jammes. Mercure de France (1898)