«Il aimait les enfants, les fleurs coupées, le soleil, le nom amer des bières obscures, les vêtements chauds, les peintures sur bouton et les petites voitures. Il croyait qu'il demeurait une espèce de liaison entre les âmes des touts petits enfants qui hurlent et celles des hommes dont la crainte de la mort et le silence ont déjà commencé à figer les traits. Et ce pont exigu entre ces âges et ces nécessités si éloignés était l'objet de tous ses soins. C'était comme le déchet minuscule d'une passion qui avait été dévastatrice. Il avait l'impression que la préservation ou la restauration de ce pont miraculeux était le seul trésor de ce qu'on avait accoutumé d'appeler le destin.»

Les escaliers de Chambord. Pascal Quignard. Gallimard (1989)