«Marie m'aimait, et je l'aimais, mais nous ne donnions pas à notre sentiment le doux, le redoutable nom d'amour. Et peut-être n'était-ce pas le redoutable nom d'amour. Et peut-être n'était-ce pas non plus exactement de l'amour, bien que cela fût cela aussi. Qu'était-ce ? Au juste qu'était-ce ? C'était assurément une grande chose, une noble chose : une merveilleuse tendresse et un immense bonheur. Je veux dire un bonheur sans mélange, un pur bonheur, ce bonheur-là même que le désir ne trouble pas encore. Oui, le bonheur plus que l'amour peut-être, bien que le bonheur n'aille pas sans amour, bien que ne pusse tenir la main de Marie sans frémir, bien que je ne pusse sentir ses cheveux m'effleurer sans secrétement m'émouvoir. En vérité, un bonheur et une chaleur ! Mais peut-être est-ce cela justement l'amour. Et certainement c'était l'amour comme des enfants le ressentent ; et nous étions encore des enfants !
[...]
je m'en souviens avec une poignante douceur, je m'en souviens et j'y rêve, j'y rêve avec une mélancolie inexprimable, parce qu'il y eut là un moment de mima jeunesse s'embrasait d'un feu que je ne devais plus retrouver er qui, maintenant, a charme doux-amer des choses à jamais enfuies.»
L'enfant noir. Camara Laye. PLon (1953)
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