«Jim fut présenté à son corps défendant, car il ne voulait pas connaître de nouveaux visages, à une jeune fille silencieuse, calme diaphane, bien qu'ayant les hanches de mère, et qui lui sembla dans l'ombre de la mort. Elle s'appelait Michèle.
Il la revit. Auprès d'elle il oubliait le conflit des deux autres. Il était dans la paix. Elle lui disait sa vie. Il lui disait la sienne. Les deux étaient accidentées, comme les lignes de leurs mains. Ils se montraient des photos de leur enfance.
Elle avait une bibliothèque pleine de gravures anciennes, parmi lesquelles elle le guidait.
Non, elle ne se mourrait pas d'une maladie, mais seulement de ce qu'elle n'avait pas trouvé le motif de vivre. Il vint souvent chez elle.»
Jules et Jim. Henri-Pierre Roché. Gallimard (1953)
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