«Il avait été fidèle à la devise ancestrale : "Belle santé est domaine hérité." A cinquante ans, il ne se rappelait avoir vu fuir et s'amenuiser devant le chariot qui le transportait qu'un seul corridor d'hôpital (et deux pieds impeccablement chaussés de blanc, qui s'éloignaient avec légèreté). Cependant, il remarquait à présent que des fissures fourchues furtivement mais fréquemment lézardaient le mur de son bien-être physique, comme si l'inévitable décomposition lui dépêchait, à travers le temps terne et statique, ses premiers émissaires.»

Ada. Vladimir Nabokov. Librairie Arthème Fayard (1975)