«Qu'importe à l'exilé que les couleurs soient fausses

On jurerait dit-il que c'est Paris si on

Ne refusait de croire aux apparitions

J'entends le violon préluder dans la fosse

C'est l'Opéra dit-il ce feu follet changeant

J'aurais voulu fixer dans mes yeux mal ouverts

Ces balcons embrasés ces bronzes ce toit vert

Cette émeraude éteinte et ce renard d'argent

Je reconnais dit-il ces danseuses de pierre

Celle qui les conduit brandit un tambourin

Mais qui met à leur front ces reflets sous-marins

Le dormeur éveillé se frotte les paupières.»

Il ne m'est de Paris que d'Elsa. Louis Aragon. Seghers (1983)