«D'autres séances étaient encore supérieures en comique. L'air secret, le bienveillant Pnine, préparant les enfants pour la merveilleuse surprise qu'il avait eue lui-même jadis et montrant déjà, en un sourire qu'il ne parvenait pas à réprimer, la série incomplète mais formidable de ses dents jaunies, Pnine ouvrait à l'endroit marqué par l'élégant signet de simili cuir un livre russe dépenaillé. Il ouvrait le livre, et, à ce moment précis, neuf fois sur dix, l'expression d'une détresse absolue bouleversait ses traits plastiques. Bouche béante, fébrile, il feuilletait vers la gauche et vers la droite à travers le volume, et de longues minutes se passaient parfois avant qu'il eût trouvé la bonne page, ou qu'il se fût convaincu de ce que la page marquée, après tout, était la bonne.»

Pnine. Vladimir Nabokov. Gallimard (1962)