«Mort trépidante. Les rues sont jugulées de chaleur. La nuit met longtemps à se poser, en sourdine, parsème de granules d'ombre sur ce moule de clarté violente. Comme un voile de poudre. Si légère, si fine. La nuit. Et la sarabande recommence. Zénith du sexe. Nichons en proue. Des miches pharamineuses. Ça passe. En pagaille. Plus que je ne saurais en baiser en mille ans de vie. Jeunettes aux seins de pierre. Si insolemment jeunes. De la couvée de l'année. Corps graciles, si fringants, un brasero dans le sang. Quel est le fruit comparable au sexe de jeune fille ?»

Septentrion. Louis Calaferte. Denoël (1984)