«Non tu n'es pas partie. Tu es toujours là avec ton petit lit, ta chaise, ton landau, avec le royaume infini de tes premiers mots, ton enjouement grave lorsque tu bavardais avec les pierres, avec les fleurs, avec les petits oiseaux, pendant des heures interminables.
Tu n'es pas partie. Tu es toujours là, en train de t'amuser avec la lumière et tes jouets.
C'est nous qui sommes partis ailleurs, que des occupations insignifiantes retardent,
courses diverse, affaires judiciaires, enseignes de magasin,
et nous sentons constamment que nous sommes en retard. Toi tu nous attends.
Bien que les feuilles, les animaux domestiques, les meubles se rassemblent autour de toi
pour tenir compagnie à ta solitude lumineuse,
tu as pourtant édifié durant notre absence une tour élevée et transparente à l'aide d'un verre,
et tu attends que nous montions te rejoindre par l'escalier
pour te réjouir avec nous de tes premiers exploits. Mais nous tardons à venir.»
Formes de l'absence. Yannis Ritsos. Seghers (1958)
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